Requiem

Cada vez que se muere una persona querida pienso todas las buenas canciones que dejará de escuchar, los buenos momentos que se perderá, las reuniones en las que no estará. Pienso que, para mí, todo tenía más sentido sin su ausencia porque podía compartir con alguien más. Hace un año, cuando murió mi querida tía, hermana de mi madre, no esperaba que su recuerdo fuera permanente. Incluso, a veces, me llega el olor a su colonia, su risa, su voz. Siento que me felicita el día de mi cumpleaños y que volverá a felicitarme esta Navidad. Mi tía siempre me regalaba algo por mi cumple, mi santo y para reyes. Y yo siempre le traía algún souvenir de mis viajes o le enviaba una postal con un “te quiero” y besos que solían llegar después que yo.

Ella ya no está y no podrá saber nunca más que el mundo se asfixia, que este sistema productivo, en el que se han logrado los mayores progresos tecnológicos, médicos, energéticos, científicos, está gobernado por personas que son incapaces de hacer nada para parar la destrucción de las condiciones de habitabilidad del planeta Tierra. A mi tía le asustaría el cambio climático. Ella veía España directo y tenía miedo de casi todo. Era una mujer que confiaba en los dirigentes políticos. Me alegra que no se entere de que la cobardía de esos dirigentes va a mandar muchas de las posibilidades que podrían tener las generaciones futuras al cubo de la basura reciclable. A ella no le pilló la crisis, no pudo decirme por teléfono: “Carmen, ¡qué mal están las cosas!”. Tampoco se compadecerá de la valiente Aminatou Haidar que, igual que Ghandi, está poniendo en jaque a los gobiernos marroquí y español con su lucha pacífica.
Mi tía ya no puede hacer nada al respecto. Tú y yo seguimos vivos ¿Qué vamos a hacer? ¿Esperar a morirnos?